|
|
Sysslolöshet
När jag inte har något att göra, och knappt ett moln
I himlens blå fält, ullflagor, simma,
Jag gillar att lyssna på mig själv live, och fri från bekymmer,
Långt från de dammiga stigarna, att sitta kvar
På en mjuk matta av ormbunke och mossa,
I kanten av den täta skogen där värmen avtar.
Där, för att döda tiden, observerar jag myran
Vem tänker på fiendens vinters återkomst,
Ty hans spannmålsmagasin stjäl ett korn från kärven,
Bladlössen som klättrar och hänger på grässtrån,
Larven släpar sina sammetslena ringar,
Den slemmiga snigeln med silverfåror,
Och den fräscha fjärilen som flyger från blomma till blomma.
Sedan tittar jag på, oseriöst nöje,
Ljuset som bryter i var och en av mina ögonfransar,
Palisade i motsats till dess subtila strålar,
Prismats sju färger, eller det svävande ner
I luften, som på vågen ett obemannat fartyg;
Och när jag är trött låter jag mig själv somna,
Till vattnets brus som en sten stönar,
Där jag lyssnar på sångaren sjunga nära mig,
Och där uppe i det azurblå kvittra lärkan.
Théophile Gautier, Första poesin
|
